Les enfants s'ennuient le dimanche
Des cris aux murs en avalanche
Les arbres sont en fleurs
Ils rêvent d'un ailleurs

Les grands s'amusent sur leurs yachts
Des soleils azur les dorlotent
La mer belle à toute heure
Ils croient trop au bonheur

En un lointain pays, tout flambe
De tous leurs maux, tant ils se vengent
La révolte en ardeur
Tout en vives clameurs

Et la mort s'ennuie trop, elle rôde
D'un souffle qui dure, elle frôle
Des victimes en douleurs
Les arbres sont en fleurs

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