À Bernard Pivot

Et les poètes, Monsieur, qui sont-ils aujourd'hui
Ceux qui ne sont pas nés d'un N majuscule ?
Ils travaillent, Monsieur, pour gagner leur vie,
Ils travaillent pour nourrir leur famille,
Pendant que dans leur tête s'envolent leurs chimères.
Tous ces mots qui jamais ne rejoindront la plume,
Par faute de temps, par faute d'amertume,
Et leurs rêves de gloire ne passent pas l'oreiller.
Que faites-vous, Monsieur, pour tous ces écrivains
Qui ne verront jamais leurs récits publiés ?
Qui sont-ils, Monsieur, ces petits, ces obscurs,
Qui n'ont pas eu la chance d'un nom à particule ?
Et pourtant ils existent ! Ils écrivent !
Non, Monsieur ! Ils crient !

Éveline Audard

© É. Audard