Egarée
Sans boussole
Ni clepsydre
Dans le désert
Des souvenirs
Mes doigts
Glissent
Voluptueusement
Sur le papier glacé
Sépia ou bleu
Polaroïd
Les anciennes photos
Se moquent des vivants.
La mousse
D’une bière
Plonge le buveur
Patient
Dans son écume
Marine
Teintée de nacre
Autour d’elle
Rouges et blancs
Des ballons
Toujours captifs
S’élèvent
Et puis
Se posent
Prenant garde
Aux pieds
Des chevaux
Traversant
Rivières
Et lacs
Gravissant
Des monts
Aux sommets
Improbables
Chargée
De son butin
La fourmi
Poursuit son chemin
Laurence Fosse
Samedi 2 juillet 2005