Fin d’ailes, dirons-nous

L'hirondelle a péri
À Londres, à Marseille, à Paris
L'oiseau s'est envolé
À jamais, de la gamme en portée

Elle a fondu la belle
Et nous ne dirons plus d'elle
Rase-motte dans le soir
Tiens ! Il va bientôt pleuvoir

Nous ne la verrons plus
L'acrobate taciturne.
L'aronde blanche et brune,
Seule, a lutté et puis s'est tue

Lorsque nous nous en irons sans aile
Un jour, sous des cieux sans bémol
Vers des nuages vierges d'aérosol
Lirons-nous de nous comme d'elle ?

L'Homme a péri
À Londres, Marseille et Paris
Le piaf à tire d'aile s'en est retourné
Vers la terre qu'il a si mal aimée.

Christian Debraize Perrard

© Ch. Debraize Perrard