Le bonheur n'est qu'un mot : tout meurtris sur la Grève,
                  Et la gueule rouge de sang.
Auprès d'un chien galeux, je vois un chien qui crève,
                  Et je les envie en passant.

Non pas eux, comme moi, chiens perdus dans la foule,
                  Mais la mort qui leur tord le cou ;
Mais le flot qui les prend dans ses plis et les roule
                  Libres enfin de lâcher le licou.

Mais le ver dévorant qui dans leurs flancs se plonge
                  Et s'y creuse, au feu du soleil,
Un palais de carnasse, une tombe qu'il ronge,
                  Un lit pour l'éternel sommeil !

Ils sont en paix, au moins, les chiens que l'onde emporte,
                  Jambes raides et ventre en l'air !
Car ils voguent sans crainte et le flot qui les porte,
                  Oui, le flot est limpide et clair !

Pour eux tout est fini des maux de l'existence,
                  Des coups de pieds de polisson,
Des crachats à la face et du fouet qui les tance,
                  Les écorchant d'une leçon !

Plus d'ulcères infects à lécher ; plus de boue
                  À sécher sur un membre bleu ;
Car les deux chiens sont morts, et l'onde avec eux joue,
                  Parcelles maudites de Dieu !

Et moi, je veux comme eux, une pierre à la gorge,
                  Et les poings sur le dos liés,
M'enfuir vers l'Océan où tout fleuve s'engorge,
                  Où tant de morts sont oubliés !

Car c'est là du bonheur, de la paix, du silence
De l'harmonie au sein des eaux ;
Lorsque le flot mugit, et monte, et se balance
                  Aux feuilles vertes des roseaux.

Asmodée, 1832

Louis-Agathe Berthaud (1810-1843) fut vitrier avant d'être saute-ruisseau à Lyon puis journaliste.